Isolda Morillo, esta estupenda poeta y escritora nacida en el Perú, que ha vivido muchos años en China y que actualmente reside en Francia, es un ser enteramente cosmopolita. Por eso su lírica es capaz de fotografiar con audacia y desenfado el desconcertante tiempo que vivimos, sus ecos y reflejos, esa modernidad que se escenifica en Pekín, Nueva York, París o Lima, entre puñados de milenials, centros comerciales, rascacielos, construcciones iluminadas en tiempo real las 24 horas todos los días como cabal evidencia de una realidad en permanente y monstruoso cambio. Pero esta modernidad global y actual, este asombroso crecimiento económico y urbano no puede avasallar la cultura milenaria que vive bajo el suelo de lo nuevo. Así nos lo dice Morillo en el poema El jarrón negro. Y nos lo recuerda también cuando parodia el pensamiento de Marx y se refiere a “nuestros cuerpos no económicos/nuestros cuerpos despojados de plusvalía/ y de valor agregado”.
Pero el lente de su poesía capta también aquello que es fruto de la propaganda política que inventa paraísos inexistentes y que sabotea el objetivo de la felicidad humana. Y la poeta se pregunta, al filo de la desolación: “¿qué nos sostiene/para andar día tras día/en este mundo sin islas, ni mares, ni primaveras?”
Termina confesando que incluso el lenguaje, la palabra, la poesía parecen insuficientes para tratar de captar, atrapar, comprender. Entonces: “aquello/que no puedo expresar/quedará/bajo estos párpados/o sino/se lo dejo al viento”.
Puedo pensar que ese viento es la magia de la literatura, que emerge como un geiser desde la profundidad de lo real. Y puedo pensar también que Isolda Morillo como ser humano es una isla en medio del mar de lo incomprensible e inasible, la isla que ella busca es ella misma.
Estos bellos e intensos textos fueron originalmente escritos en chino y traducidos luego al castellano por la autora; revelan una poesía de muy alta calidad, inexplicablemente desconocida o poco conocida en el Perú
